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Anya s’était bêtement jeté en avant, droit sur Aaron soit le premier endroit où l’autre desperado jeta son jet d’acide. Il la frappa en plein dans le dos, et la petite blonde s’affala de tout son long. Une chute comme dans les films, sans le ralenti et avec la dureté de la terre pour l’accueillir. Elle hurla. Elle ne se souvenait pas avoir eu aussi mal, mais les douleurs présentes avaient toujours l’air d’être les pires. Non, là, l’acide qui rongeait la chair était définitivement la pire. Elle retira sa veste avec la voix d’Aaron en fond sonore, mais c’était déjà trop tard, on pouvait voir sur son flanc droit et sur son bras le trajet qu’avait fait le jet d’acide en la brulant jusqu’à sang. Son corps ne pu la porter que sur quelques pas et elle retomba à genou. Même bouger l’épaule lui semblait d’une douleur insurmontable tant la chair était à vif. Gémir de douleur pendant quelques secondes lui parut la seule chose possible à ce moment, et également s’asseoir. C’était exactement la position qui l’empêcherait de fuir toute nouvelle attaque, exactement la position qui lui montra l’épaule du petit brun craquer sous la pression, exactement la position pour voir un homme se changer en écureuil, - plus rien ne l’étonnait vraiment- exactement la position pour voir un grand blond, celui qui lui avait attrapé le bras précédemment pointé son arme sur Aaron et lui tiré un coup dans la jambe. Son cœur tressauta et la bile lui brûla les lèvres. Ca lui rappelait l’incendie du gymnase, c’était horrible. Et encore elle n’avait pas vu de ses yeux l’attaque de la rousse qui gisait maintenant à terre.
Juste quand elle se demandait comment la situation pouvait être pire… Anya se releva tant bien que mal, son cœur qui frôlait l’arrêt cardiaque à force de battre si fort et son bras qui pendait contre son flanc la ralentissait grandement. Mais elle trouva juste assez de force pour refaire en arrière les quatre pas qui la séparait d’Aaron et le blond dont, bon sang, elle n’arrivait pas à fixer le nom. Elle s’agenouilla devant Aaron en repoussant blondinet, et tant pis pour ses désirs de vengeances, mais il pouvait bien aller se faire voir actuellement.

« Ca va ? Demanda-t-elle d’une voix alarmé qui s’envolait dans les aigus. La question était stupide, il avait une balle dans la jambe, mais c’était la seule chose qui lui vint à l’esprit avec le stress qui la paralysait. Ca va ? Ok. Ca va aller. C’est juste une petite balle. Rien du tout. Rien du tout. »

Elle ne savait plus très bien s’il elle avait dit ça pour lui ou pour elle-même.
On ne pleure pas. On ne vomit pas. Anya essaya de se rappeler ses cours. Rien ne lui revient à par ses indications. Alors qu’elle posait ses mains sur la jambe blessée en espérant se rappeler d’un truc plus utile qu’un simple garrot, mais le sang qui s’écoula sur ses mains lui souleva l’estomac. Rendre sur la jambe de quelqu’un qui venait de se faire tirer dessus n’étant certainement pas la chose qui aiderait le plus, à grand renfort de respiration forcée, elle déchira le bas de son t-shirt fragilisé par l’acide à certain endroit. Pour ce qu’il en restait après l’attaque, elle ne regrettait pas trop ce sacrifice.
Ok maintenant garrot.
La blessure de Lana était certainement tout aussi grave voir plus si l’artère était touchée. Mais elle s’appliqua d’abord à finir celui-là malgré la douleur dans son bras qui rendait la tâche bien plus difficile et lui arrachait des grimaces, et puis elle avait du mal à s’arracher à Aaron alors qu’ils avaient encore un flingue pointé sur eux. Mais en même temps, la fille allait peut-être se vidait de son sang. Et Anya ne supportait pas de rester là inutile comme une pauvre demoiselle en détresse.

« Appuie aussi fort que tu peux, recommanda-t-elle alors qu’elle se mit debout chancelante. »

Elle fit mine d’avancer vers Lana et lorsqu’elle fut à la hauteur de blondinet, elle se laissa tomber sur lui lorqu'elle espérait qu'il ne s'y attendrait pas. Les gouttes de sueur dû à l'effort qu'elle faisait pour se maintenir debout était la parfaite excuse.

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Tout allait trop vite mais Santos était plus ou moins confiant. Surtout que Barbie venait de se foirer lamentablement. Il eut un sourire bien mauvais, qui s'effaça aussi vite qu'il était venu : la rouquine venait de s'en prendre à Pedro ! « PEDRO ! » Fini de rigoler, c'était fini. Des hurlements attirèrent son attention : un mec se transformait en... Écureuil ? Vraiment ?! Santos aurait ri si son ami n'avait pas été aussi mal en point. A la place, il laissa le blondinet volontaire s'occuper du problème O'Hara, il laissa Barbie mourir d'ennui sur le sol - non sans lui balancer un somptueux coup de pompe dans la tête - pour se ruer vers Pedro. Il frappa au visage le brun avant qu'il ne puisse prendre son couteau et donna un coup de pied à la rouquine. « Santos ! Laisse-moi, faut d'abord les buter ! » A ton service mon vieil ami. Grande concentration, rage grandissante, envie de vaincre... Santos créa plus d'acide qu'il n'en avait jamais créé et bombarda.

Il attrapa le couteau pendant que le brun se morfondait dans son coin et se retourna vers le blondinet. « Il est temps d'en finir mon grand. » Il était occupé avec la petite blonde, qu'il lui fasse sa fête. Santos retourna auprès de Barbie, ignora gentiment les glands qui tombaient encore. Il l'attrapa par les cheveux et résista à l'envie de lui trancher la gorge : elle crèverait trop vite. A la place, il lui planta le couteau sous le coeur, pour que ça soit long et douloureux avant de la jeter sur le côté. L'écureuil à deux balles l'agaçait. Il courut vers l'arbre et lança un dernier jet d'acide avant de s'arrêter, essoufflé...

Dé
Attaque précise - Aaron s'effondre après avoir réussi à rendre instable le sol sous les pieds de Santos, Dylan, Kensie, Anya et lui-même. C'est une sorte de sable mouvant en moins efficace mais suffisant pour déstabiliser tout le monde.
Attaque imprécise - Aaron s'effondre après avoir réussi à rendre instable le sol sous les pieds de Dylan uniquement. Le blondinet s'enfonce dans une sorte de sable mouvant mais c'est rien de bien folichon malheureusement.
Attaque déviée - Aaron est essoufflé, vidé. Il a seulement fait perdre un peu d'équilibre du côté de Santos.

Dans quel pétrin s’était-il fourré ? Dylan n’était pas un assassin … non, il n’avait pas l’étoffe de celui qui porte l’arme, qui tire et qui tue sans scrupule. Il voulait la mort d’O’Hara, mais n’avait pas une volonté aussi forte pour le voir réellement tomber à terre, le regard vide. Tant pis, le coup était parti, il avait blessé cet enfoiré. Il connaitrait la douleur et savait à présent ce qu’il pensait de lui. Alors qu’il reculait de quelques pas pour prendre la fuite - car rester ici une minute de plus était du suicide pur et dur -, une boule de feu se dirigea droit vers lui. Doté d’un réflexe stupide, mais efficace, Dylan leva le bras pour ne pas se retrouver défiguré. La boule de feu passe à ras de sa manche, assez pour lui bruler son pull. Le jeune homme se roula sur le sol, grinçant des dents. Bien, Aaron avait des gens sur qui compter, incapable de se battre seul, comme d’habitude.

Lorsque Dylan vérifia s’il n’avait pas le bras totalement carbonisé par cette fichue boule de feu, l’un des agresseurs lui demanda d’en finir avec le reste de mutants qui se trouvaient sous ses yeux. Il déglutit et répondit d’un vague signe de tête, exprimant son accord. Il ne voulait pas descendre ces gens, les éliminer un par un d’une simple balle dans la tête, mais s’il devait le faire pour sauver sa peau, alors il n’hésiterait pas. Puis après tout, ils n’étaient pas vraiment humains …

Dylan était animé par la colère, l’angoisse et ne savait plus vraiment où donner de la tête. Devait-il suivre les ordres d’un inconnu qui ressemblait vaguement à un homme des cavernes, ou suivre sa conscience qui lui disait de partir le plus loin possible. Dylan se maudissait d’avoir tiré. Il s’en voulait presque pour Aaron. Mais quand celui-ci lui gueula ouvertement qu’il se trouvait être un connard, le blondinet se raidit. Connard ? C’était plutôt lui le salaud qui avait couché avec Emy, c’était lui qui pensait pouvoir diriger le monde avec ses idées à la con. C’était lui qui embarqué le monde dans les catastrophes. Alors, parce que monsieur se reçoit une balle dans la jambe, Dylan se trouve être un connard ? C’est plutôt une balle en pleine tête qu’il aurait dut recevoir !

Il serra la mâchoire, brandit son arme en direction d’Aaron et visa la tête. Il était prêt à commettre l’irréparable, effacer O’Hara de cette planète et qu’il parte avec tout son bordel et ce petit monde qui ne cause que l’ennuie. Mais avant qu’il n’ait le plaisir de descendre ce trouble-fête, une jeune blonde feint de lui tomber dessus. Dylan s’écarta et la demoiselle tomba sur le sol. Mais ce fut assez pour laisser du temps à O’Hara d’activer son pouvoir, malgré sa faiblesse. Dylan prit rapidement Anya dans ses bras et lui planta le pistolet sur la tempe.
Il n’en voulait pas particulièrement à la jeune blonde, mais le regarde de Santos pesait sur ses épaules. Dylan avait bien trop peur de perdre sa vie et préférait faire semblait de vouloir sauter la cervelle de l’otage qui se trouvait entre ses mains.

« Aaron tu fais le moindre geste, je la bute ! »

C’était insensé. Dylan ne se reconnaissait pas. La peur pouvait bien jouer des tours, et s’en était vraiment étrange. Mais avant même qu’il n’eut le temps de faire quoique ce soit, la terre s’ébranla sous ses pieds. Il perdit l’équilibre et lâcha prise, tombant lourdement sur le sol. Instinctivement, Dylan se rua sur le pistolet qu’il venait de perdre. Il braqua son arme face à lui, mais plus personne ne semblait se trouver sur son champ de vision. O’Hara avait pris la fuite …

« Merde ! »

Il n’avait plus rien à faire ici … vraiment, la seule chance de pouvoir s’en sortir était la fuite. Il n’allait certainement pas devenir un tueur sous les ordres d’un chef de gang. Il était maintenant hors de portée, mais s’assurait quand même que personne ne soit assez proche de lui pour l’agresser. Au moindre son, au moindre bruit, il était prêt à tirer. Le jeune homme marchait dans la pénombre, son coeur battant à tout rompre. Une peur tentaculaire semblait embrasser ses entrailles, tant l'idée qu'O'Hara lui tombe dessus ou que Santos le renvoi sur le front de la bataille.

Laissez-moi m'esclaffer. Pas sans défense ? Contre Santos ? J'étais aussi inoffensive qu'une fourmi face à la menace de la botte. Mon briquet ne m'avait servi à rien. Je n'avais même pas eu le temps de l'allumer que le couteau m'avait transpercé comme si j'étais du beurre. Ce n'était plus la colère qui m'animait, mais la douleur. Au fond, je ne savais pas ce qui faisait le plus mal. Être poignardé ou savoir que je risquais de ne pas pouvoir appeler mon père lorsque tout serait terminé. C'était une belle fin, mourir au combat, même si je ne pouvais pas me venger. Ce n'était plus tellement de la vengeance en plus. C'était de la survie. Et j'avais été mauvaise sur ce coup.

Larmes aux yeux, mains posées sur la plaie, je m'étais allongée sur le côté. Être sur le dos me rappelait trop les derniers instants de Bryton. Et depuis récemment, cette scène me faisait me souvenir de certaines scènes d'un rêve que je préférais oublier. Je ne voulais même pas penser à Sonny. Je ne savais pas où elle était et je m'en foutais, tant que c'était loin d'ici. Vu les évènements, j'étais plutôt contente de ne pas l'avoir prévenue. Mais je ne voulais pas penser à elle. C'est pour ça que j'y pensais. Ma logique était implacable. Posant les yeux sur Aaron, j'essayais vainement de trouver de la force quelque part pour me relever et aller l'aider. La gamine blonde était sur place, mais le temps de cligner, elle était prise en otage par l'eunuque blond. Pourquoi est-ce que les gens allaient aussi vite ? Qui avait appuyé sur le bouton accéléré ? Je ne comprenais plus rien. Tout ce que je savais c'est que j'avais mal. Le connard. Trop lâche pour me couper la gorge et en finir immédiatement. Ou alors trop sadique.

Lentement, mon regard se posa sur Santos qui s'était éloigné pour aller vers un arbre ... l'écureuil ! Le crâne d'oeuf. Putain. Pourquoi est-ce que personne n'arrivait à le tuer ce type ? Aaron, il fallait oublier ton obsession pour les blonds et s'occuper de gueule de serpent. C'était lui qu'il fallait éliminer. Mais je ne pouvais qu'émettre un bruit étranglé. Mon coeur battait fort, peut-être un peu trop sachant que j'étais trouée et que le sang coulait. Je le sentais sur mes mains devenues poisseuses et sur mon briquet devenu glissant. Je le sentais sur mes fringues devenus un peu plus lourds et je le sentais parce que ça faisait des guilis. Si j'avais pu, j'en aurais ri. Bon dieu ce que j'étais blonde.

À la manière d'un serpent, en hommage à Santos l'homme bientôt mort, je me faisais glisser sur le sol. J'étais beaucoup moins gracieuse que le reptile, mais d'un côté, je n'avais ni l'apparence, ni la vivacité de l'animal. J'en profitais pour tenter d'essuyer mes mains sur l'herbe, laissant des traces rouges là où il n'y aurait dû y avoir que du vert. La gorge sèche, j'avalais le peu de salive qu'il me restait dans la bouche pour l'hydrater un peu. Je ne voulais plus regarder Aaron. S'il savait ce que je m'apprêtais à faire, il serait devenu fou. Je l'étais déjà, c'était sûrement pour ça que je voulais faire ce que j'allais faire. Mais j'aurai quand même dû le regarder. Au moins une fraction de seconde. Parce qu'alors que j'allais allumer mon briquet pour ma dernière attaque de la journée - et si je ne faisais pas attention, la dernière de ma vie - le sol s'affaissa sous mon corps. Aïe. Le souffle coupé, je dus ramener mes mains sur ma plaie pour empêcher le sang de trop couler. J'avais la tête qui tournait, j'avais un peu froid aussi, mais je préférais me dire que c'était la faute au mois de décembre. L'alternative m'effrayait et je ne pouvais pas avoir peur. Si je devais mourir, je savais que je retrouverais Bryton et maman. Je m'en voudrais de laisser mon père et ma soeur, mais je pourrai enfin arrêter de culpabiliser, non ?

Un énième regard dans la direction de Santos arrêta net le fil de mes pensées. Il n'était pas question que je crève sans avoir tenter une dernière fois d'en finir avec lui. La douleur laissa place encore une fois à la colère et avec la colère, l'adrénaline commença à couler dans mes veines. Appuyant sur la mollette, je laissais la flamme se libérer du briquet pour atterrir au creux de ma main ensanglantée. Je savais que c'était une limite que je ne devrais pas franchir. Je savais ce que je risquais. Je n'avais plus d'énergie, j'étais déjà presque en train de mourir. Je savais que j'étais folle. Je savais que si je survivais, je me ferai gifler par beaucoup de monde. Mais je savais aussi que c'était nécessaire. Et dans la paume de ma main, la flamme avait pris une forme de boule et cette boule grandissait. Mon coeur battait de plus en plus fort, pompant encore plus de sang, me rendant encore plus fébrile, me rapprochant encore un peu plus de la mort. Je devais bien en avoir la couleur et la température. Mais le pouvoir de Santos le rendait plus résistant aux brûlures. À moi donc de faire en sorte qu'il ne puisse pas en sortir vivant, quitte à me sacrifier.

Sentant la boule faiblir au lieu de continuer à grossir, j'arrêtais d'essayer. C'était l'heure. Le regard posé sur Santos, je la libérais de ma paume et dans un dernier contrôle, je transformais la boule en un jet continu de flammes déchaînées.

dé 1:

dé 2:

Le sourire satisfait qui étira mes lèvres en le voyant brûler disparut bien vite. Je ne savais plus si mon cœur battait à tout rompre ou s'était arrêté. Je ne sentais plus mes jambes, ni mes bras, mais je sentais mon corps, lourd comme du plomb. Et mes paupières, incapables de supporter le poids se fermèrent. Ma dernière pensée fut une question. Une simple question. Allais-je les rouvrir un jour ?

La dernière image que vit Pedro fut une chaussure s'abattant avec violence sur son crâne. Puis ce fut le trou noir, le froid, la respiration ralentissant au rythme de son coeur épuisé... Puis plus rien. Juste du sang, un visage tuméfié et des membres refroidis par le froid... Et maintenant la mort. Une triste mort. Une mort sale, honteuse mais une vie sacrifiée pour son gang, pour Santos, son chef, son meilleur ami.

Santos, lui, hurlait. Il brûlait, il essayait de se débarrasser de ses vêtements mais rien n'y faisait. Pour la première fois depuis bien longtemps, il perdit le contrôle et sa capacité se délencha : le résultat fut violent. Les flammes s'arrêtèrent doucement de crépiter mais la douleur ne s'arrêta pas, elle. Elle était insoutenable, horrifiante. Même pour lui qui avait connu des tas de situations dangereuses et douloureuses. Il ne sentit pas les mains se posant sur son crâne carbonisé. Il sentit seulement sa vie lui échapper, si vite que c'en était libérateur. Oui, il se sentait libéré. Il était presque heureux de mourir et personne ne le saurait. On le traiterait en héros et son neveu prendrait la relève. Sauf que son neveu aussi était mort. Et il ne savait pas qu'avec lui s'éteignait toute La Mano Negra. Personne ne réussirait à unifier les hommes encore là, tous se battraient bec et ongles pour le pouvoir et rien de bon n'en sortirait. Il ne le savait pas et partait presque apaisé. Son plus grand regret fut de ne pas savoir s'il avait buté Barbie et Ken...