Cette fichue balle n’atteint pas le centre. C’est agaçant. Je ne suis pas prête de tirer une balle entre les deux yeux noirs d’Antony. De toute façon, je ne suis pas idiote. En agissant de la sorte, je signerais mon arrêt de mort. L’Agence est comme l’hydre de Lerne. Pour chaque tête détruite, d’autres repoussent. C’est ainsi que fonctionne le clan. Une véritable meute et un mécanisme si bien huilé qu’on ne peut pas s’en échapper. Cette constatation attise ma rancœur. Je suis leur propriété, je leur appartiens par le simple de ma naissance. Est-ce ainsi que se sentait la noblesse dans d’autres temps ? Il n’y a rien de noble dans la loyauté forcée.

Une voix surgit et je sursaute avant de me tourner vers son propriétaire. Je n’ai pas le temps, ni le courage de me composer le visage radieux et orgueilleux de la fille à papa intouchable. J’ai envie que Remington s’étouffe avec ses graines de tournesol. Qu’il en avale une de travers et que l’air lui fasse lentement défaut, moi, je ne lui viendrais pas en aide. Hors de question. Mes sourcils se froncent. Aucun sourire, cependant, ne cherche à le provoquer. Mes lèvres sont pressées l’une contre l’autre dans une expression probablement contrariée. Je n’ai pas envie de jouer au chat et à la souris, pas ce soir.

«Ou peut-être que je ne suis pas suffisamment motivée. Si tu mettais ta tête à la place de la cible, ça aiderait peut-être. » Avant qu’il n’accède à ma requête pour me prouver mon incompétence, je préfère l’interroger. « Qu’est-ce-que tu fais là, Remington, tu t’ennuyais dans ta parfaite petite vie ? »

L’amertume de mes propres mots me semble factice. Pour une fois, il ne s’est rendu coupable que de m’offrir un conseil. Mais comment l’appliquer ? Je suis bien plus capable de contrôler mes nerfs d’habitude, ou au moins de faire comme si. Le contrôle de ma petite personne est probablement ce qui me sauve la vie.  Je me place une nouvelle fois en position de tir. Le regard rivé sur la cible, j’inspire profondément sans parvenir à me défaire de ma colère. Jolene. Ma petite Jolene dans un état si déplorable, cobaye de l’agence. Ma mère… Ils prennent tout ce qui ne leur appartient pas, ils s’en emparent par la force. Leur loi règne, comme elle l’a toujours fait. Antony est le régent obscur de ma vie. Il dicte les règles et nous lui obéissons comme des moutons sans que personne, jamais, ne remette en doute la parole du roi.

« Je ne vois pas comment on peut oublier ses émotions quand espère viser le crâne de quelqu’un. »


C’est vrai. Je ne sais pas. Mon ton est froid mais ma voix ne tremble pas. À croire qu’il me reste un semblant d’élégance. Et, je n’aime pas les armes à feu. Pas plus que je ne suis une adepte de la violence frontale. Je préfère œuvrer dans l’ombre pour détruire quelqu’un à ma manière. Tricher, manipuler, corrompre. Mais me salir les mains de cette façon ? Ça ne me ressemble pas. J’ai troqué depuis longtemps les entraînements de mon père pour un mascara et du gloss. J’ai mes propres armes et mes propres atouts. Je tire. La balle est encore plus éloignée de la cible que tout à l’heure. Machinalement, je réenclenche la sécurité, baisse mon bras et fait volte face vers Remington. Il n’est pas responsable, mais ça ne change rien.

« J’espère que tu profites du spectacle. »

« Je te le déconseille fortement. » Clamer sa chance est le meilleur moyen d’attirer les envieux et de se faire des ennemis. Mais surtout, ici, on aspire toute joie de ta vie. Seules compte ta réussite et ton obéissance. « Le bonheur attire la jalousie. » C’est un fait établi, pourtant ce que je pense surtout c’est qu’on le lui arracherait si jamais il l’exposait. J’ai beau ne pas spécialement apprécier Remington, je ne lui souhaite pas cela. D’ailleurs, je ne le déteste pas non plus. Il m’indiffère, va-t-on dire. Il n’est qu’un pion sur l’échiquier, et un partenaire de jeu à enquiquiner pour faire passer le vide de ma vie. Pourtant, par sa réponse, il me rappelait qu’il était lui aussi un être humain. Le grand méchant loup avait donc ses propres emmerdes et états d’âme. Remington n’était donc pas si imperméable et inaccessible qu’il le laissait voir. Devrais-je en jouer ? Me moquer de lui pour lui mettre les nerfs à vif ? Je n’en avais pas envie. Ça ne m’apporterait rien. Pas aujourd’hui.

Je préfère encore passer ma colère en tirant une seconde fois. Arrêter d’essayer et le faire, comme c’est facile à dire et si peu à faire. La preuve en est que ma balle se perd encore plus loin de sa cible. Je dois me rendre à l’évidence, je suis mauvaise dans ce domaine. Mon incapacité m’agace. Elle me renvoie à cette image que j’ai de moi : pieds et poings liés, dépendante de bon vouloir de ces hommes qui régissent ma vie. Remington en fait les frais mais ne se laisse pas le moins du monde démonter par mon arrogance.

Sa démarche est ferme, il inspire l’assurance. Ses remontrances sont lucides. Je n’ai pas peur de son ton froid, ni de ses doigts sur mon poignet alors qu’il réquisitionne l’arme. Je ne tressaute pas au coup de feu, ce n’est pas moi qui l’ai tiré. Je l’observe, fascinée par son côté prédateur, froid et méticuleux. La force m’a toujours impressionnée. Précis et tranchant. Je respecte cet aspect de sa personnalité bien qu’elle soit éloignée de ce que je suis. Je respecte ça comme je respecte la force brute de mon père, sa façon de s’imposer. Je souhaiterais m’opposer mais m’en abstiens. Parfois, il vaut mieux se taire et accepter.

Il me rend l’arme. Son poids semble encore plus lourd dans ma main, comme si elle avait été lestée de mon insuffisance. Ses propos me surprennent. Remington me proposant d’être une oreille attentive. J’esquisse un sourire ironique. Il a pourtant fait mouche.

« Mon père n’a rien à voir là-dedans !» m’insurgé-je. Ou tout. Ce n’est pas contre lui que ma rancœur se dirige, dans tous les cas. Je lui fais suffisamment payer ses erreurs au quotidien. Pourquoi ai-je crié en l’agressant du regard ? Ça ne me ressemble pas du tout. Remington a remué le couteau dans la plaie sans s’en rendre compte. Il m’a fait mal. J’inspire profondément pour reprendre le dessus. J’y parviens avec assez de facilité même si ma main tremble. La fatigue n’est sans doute pas innocente dans tout ça. J’ai forcé sur mon corps pour évacuer. J’ai conscience d’être une enfant pourrie gâtée qui fait tourner le monde en bourrique. Je n’en éprouve pas le moindre remord.

« Est-ce un caprice que de demander à connaître sa propre mère, Remington ? » J’avais probablement désespérément besoin de le dire pour me confier si facilement. Je ne crois pas pouvoir lui faire confiance. Il me vendrait sans doute s’il pouvait tirer quelque chose de ma carcasse. Je me raisonne, les larmes menacent de submerger mes yeux. Remington ne gagnerait rien à rapporter mes propos. Il se ridiculiserait et risquerait la colère de certains. On tue souvent le messager. Par ailleurs, je sais qu’il va bientôt se marier à une femme qu’il chérit. Je n’ai pas trahi son secret. Ce n’est pas pour autant qu’il ne trahira pas le mien, simplement, je serais alors en mesure de riposter. La manipulation et le chantage, c’est là ma seule échappatoire alors. Il n’y a donc que dans ce cadre que je peux parler et me protéger…

Mon doigt glisse sur la sécurité. « Tu ferais mieux, d’ailleurs, d’éviter de prononcer son nom ou même de l’évoquer. Elle est taboue, par ici. » J’ai craché ses mots avec toute ma rancœur. Je n’en suis pour autant pas débarrassée. Je me place, je tire. La balle est bien trop loin, elle s’est figée dans le mur. De rage, je repose l’arme sur l’un des établis, faisant claquer le métal contre le métal.


« Et tu sais ce qui arrive lorsqu’on leur désobéit, n’est ce pas ? »

Bien sûr qu’il savait… Remington était leur instrument. La tension que je ressentais me faisait me raidir. C’était un suicide. J’étais en train de courir à ma perte, de me jeter dans la gueule du loup, de céder. Je sentais ma révolte se craqueler. Je m’étais battue pour la liberté, j’œuvrais dans l’ombre pour découvrir la vérité mais ça ne suffisait pas !

« Tu devrais fuir avant qu’ils ne te prennent tout. » Mais ça non plus, on ne pouvait pas. Mon conseil était stupide, je le savais en l’assénant. Il était aussi coincé que moi. La différence était qu’il avait choisi cette vie… Si encore, le choix avait porté entre deux options équitables. J’étais rentrée dans la gueule du loup. Allait-il refermer ses dents sur ma chair ? Mes propos n’étaient rien de plus qu’un aveu. C’était stupide, trop risqué, inconscient, immature… Avais-je tellement besoin de rappeler au monde que j’étais une adolescente et pas encore une femme ?

Des confidences… Remington et moi parlant de nos parents autour d’une arme à feu, comme d’autres discuteraient autour d’un verre. C’est un peu surnaturel comme scène. Je n’aurai jamais parié que ce serait lui qui me proposerait une oreille attentive. Ni qu’il me parlerait de ses origines. Lui aussi, alors, avait ressenti le besoin de se lier à quelque chose. De connaître ses racines, de savoir d’où il pouvait bien venir. Il y a donc un être humain derrière l’homme froid et méticuleux. On porte tous nos masques. Sa question me surprend. Je ne devrais sans doute pas y répondre mais, après tout ce que j’ai déjà dit, je ne crois pas qu’un prénom puisse changer grand chose.

« Livia. Elle s’appelle Livia. Elle est partie quand j’étais petite. »

Je tire. Je rate. Je m’agace. J’ai l’impression de répéter en boucle ces trois actions. Finalement, c’est un peu comme ma vie. J’essaie de me libérer de leurs griffes. J’échoue. L’étau se resserre d’autant plus. L’amertume me prend à la gorge. Un rictus déforme ma bouche. Je leur en veux terriblement. Je suis en colère mais, je n’ai pas le droit, n’est pas ? Même ça, je n’en ai pas l’autorisation. Aucun droit à la rébellion parce que sinon… La mort. Il a prononcé comme une conséquence logique. Remington vide le chargeur sur la cible. Il ne manque pas une seule fois son tir.

Je ne tressaille pas. Je n’ai pas peur. Je l’observe. Cette assurance qu’il dégage, je l’envie. Il respire la force, il s’impose sans même avoir à élever la voix. J’aimerais en être capable. Si un jour, ma tête est mise à prix, est-ce que ce sera de sa main que je mourrais ? Ou bien de celle de mon propre père, lui qui est censé m’aimer et me protéger ? Dans ma crise pathétique, je lui lance un conseil idiot. Je sais qu’il ne peut pas. Pas plus que moi. Mais, c’est tellement injuste !

Mes sourcils se froncent, je baisse les yeux et croise les bras contre ma poitrine comme si ça pouvait me protéger de cette vérité. Moi aussi, je leur appartiens. Pas besoin de lui dire, il le sait très bien. Par mon sang, je suis désignée pour être le futur chien de garde du clan. Étonnant, d’ailleurs, qu’Anthony n’ait pas encore forcé mon entraînement. Il attend sans doute la certitude de ma mutation. Mes lèvres tremblent de rage même si je parviens à me contrôler en murmurant « Et, il n’y a rien qu’on puisse faire contre ça. »

Remington a sa façon bien à lui de présenter les choses. Malheureusement, il n’a pas tort. Même si toutes les fibres de mon corps se révoltent, même si mes yeux brillent d’insurrection quand je le regarde, je sais qu’il dit vrai. Je suis factice et mes efforts ne mènent à rien puisque rien ne saurait faire changer les choses. « Peut-être que tu seras obligé de me courir après pour me mettre une balle dans la tête. » répliqué-je, un sourire ironique sur les lèvres. Je ne l’ai pas dit avec hargne. « Ils me prennent tout, Remington. » Pas de surnom moqueur, pas de tricherie. Juste la sincérité de l’enfant que je suis encore. « Je ne serai jamais mannequin. Je ne pourrai peut-être même pas être styliste. Je ne serais jamais compétente sur le terrain. Je ne suis pas faite pour cette vie là. »  Je réfléchis. « Je ne serai jamais libre. »conclue-je. Cette évidence me fait trembler. Il a raison sur toute la ligne, mais je ne suis pas prête. J’ai besoin de croire que je pourrai me tirer de là.
Ma gorge se serre. Je baisse les yeux.

« Je ne sais même plus à quoi elle ressemble. Je ne me rappelle pas de son visage. » Pourquoi je lui dis ça ? Pourquoi à lui ? « J’aurais juste aimé la rencontrer pour savoir qui elle est. » D’où je viens. Si je lui ressemble. S’il y a un moyen de sortir de cette vie. Après tout, si elle, elle a réussi à se sortir de leurs griffes, peut-être que je pourrais aussi. « Même ça, ils me le prennent. »

Je relâche mes bras et inspire profondément.  D’un geste déterminé, j’essuie le bord de mes yeux. J’insère de nouvelles balles, bloque le chargeur, défait la sécurité, et me place en position de tire. Sans détourner mon regard de la cible, je l’interroge.

« Alors… Je fais comment pour atteindre la cible ? »

Je ne suis pas prête à abandonne mes rêves, mon envie éperdue de liberté. Par contre, je suis prête à apprendre à me battre. J'utiliserais ce qu'ils ont à m'apprendre et m'en servirait contre eux.

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Qu’il me tue ou pas, cela ne changera rien puisque je serais morte. Peut-être même préfèrerais-je mourir de sa main.

Je secoue la tête en signe de refus. Remington se trompe. « Non, je ne pourrais pas. » Les mots m’ont échappés et les larmes sont venues chatouiller mes yeux. Je ne pourrais jamais parce que d’ici là, j’aurai certainement perdu entièrement l’usage de ma vue. Tout ça me serre le cœur et me donne la nausée. Je reste convaincue, petite fille butée, que j’aurais dû avoir une autre vie. J’aurais dû naître dans un foyer aimant. J’aurais dû avoir une mère pour m’apprendre à me maquiller, à m’habiller avec goût, et à séduire innocemment les hommes. J’aurais dû me rebeller contre mes parents, non pas parce que je ne peux pas leur faire confiance à cause de l’Agence, mais juste parce que c’est ce que font les adolescentes. Je n’aurais pas dû être mutante. Dans cette vie imaginaire, je serais parfaitement heureuse. Je ne serais pas un mensonge. J’aurais dû être une autre… Remington ne doit pas savoir tout cela. C’est trop intime, trop personnel. Trop dangereux qu’il sache pour mon pouvoir. « À quoi tout ça servirait-il si je ne peux pas être connu ? Pourquoi passer des heures à coudre, à faire du sport, à me priver si personne n’est là pour admirer le résultat. » Autant passer pour la fille superficielle, je suis si douée pour cela. « Demande à un sportif de haut niveau de cesser de faire de la compétition et tu verras ce qu’il te répondra. Là, tu comprendras peut-être pourquoi sans célébrité, je refuse. Je ne veux pas être la tenancière d’une petite friperie minable dans la banlieue éloignée de Los Angeles, plus occupée à repriser les vêtements usés qu’à créer quelque chose de beau. » Non, je veux briller. Je ne veux pas non plus reprendre le bar de mon père, ni être la maquerelle de ses filles. J’en suis venue à ne plus supporter cet endroit et ces personnes. Il y a pourtant une époque où papa m’asseyait sur les immenses tabourets qui longent le comptoir et, où, pendant qu’il servait ses clients, certaines prostituées m’aidait à faire mes devoirs et me félicitaient d’être si jolie. Il y a longtemps, cet endroit a été mon foyer et j’y étais en sécurité.

À quoi ça ressemble, la sécurité ? J’ai l’impression d’avoir oublié au milieu de tous mes mensonges et de toutes mes tromperies.

Mon seul espoir reste ma mère. Mais même ça, ils me le prennent. J’aurais voulu la rencontrer, la voir, savoir comment elle a fait pour s’en tirer et les fuir ! J’exprime péniblement ce que je ressens. Cependant, je le fais avec une sincérité que je ne me connais pas. Remington me précise que je ne ressemble pas tant à mon père. Un sourire tordu écrase mes lèvres. C’est une façon de clore le sujet, je suppose. Ou d’essayer de me faire comprendre que je suis capable de faire le tri. Ce qui ne me vient pas de mon père me viendrait forcément de ma mère ? C’est un peu facile. Ça ne vaut pas une rencontre concrète. Remington est suffisamment intelligent pour le comprendre. Je sèche mes larmes. « Heureusement que je suis bien plus jolie que lui. » Ça me sauve parfois littéralement la vie, d’être le parfait mythe de la femme superficielle et détachée.

On se ressaisit, ma fille. Arme au poing, je lui demande conseil. Je suis prête à essayer d’apprendre, sans y mettre de la mauvaise volonté. À son conseil, j’hoche la tête avec ce que détermination. Je sens l’humidité de mes yeux et je m’applique à inspirer consciencieusement, fixant la cible. Me vider la tête. Je sais le faire. Comme avant de défiler, comme avant un shooting. Il suffit de cesser d’être soi-même et de se détacher de ses perceptions. Remington subitement dans mon champ de vision. Je ne baisse pas mon arme.

« Qu’est-ce que tu fais ? » Il est suicidaire. Il est là, juste à côté de la cible. Là où plusieurs de mes balles se sont déjà perdues. Je comprends qu’il n’a pas l’intention de bouger d’un centimètre quand il me lance une succession de menaces. Anthony… Papa… Sa future femme… M’angoisser n’est pas la meilleure méthode pour me vider la tête. « C’est censé m’aider, ça ? En quoi ?» Comment peut-il être formateur en employant de tels procédés ? « Remington, je n’ai pas tenu une arme à feu depuis l’âge de treize ans ! » C’est presque vrai. Je me suis organisée une séance de tir après avoir découvert que mon petit-ami me trompait. Le jour où ma mutation s’est déclenchée. Ceci dit, ce n’est pas un gros mensonge. Je sais armer un flingue parce que mon corps se rappelle des gestes à effectuer. Tirer, c’est totalement différent. Je refuse d’admettre à voix haute que je ne peux pas tirer sur lui. Si je le blessais ? Bon dieu ! Dans l’absolu, je me moque que Remington meure. J’en serais attristée, mais, des gens meurent tous les jours. La mort ne m’atteint plus. Elle rôde, familière, autour de moi depuis très longtemps. J’ai nettoyé les chemises de mon père, tâché de sang humain. Il en faut un peu plus pour me déstabiliser. Où est la différence, alors ? L’arme est dans ma main, à moi. Je ne veux pas être cette personne. Je ne peux pas.

Si je tire, c’est Anthony qui gagne.
Si j’abaisse mon bras, c’est aussi Anthony qui gagne. Cerise sur le gâteau, je me serai ridiculisé face à Remington.

Je suppose que je suis dans une impasse. Un beau sourire, des yeux mouillés, ou l’air apeuré d’une femme-enfant n’émouvront pas Remington. Aucun de mes artifices habituels ne me tirera de cette situation. Situation dans laquelle je me suis moi-même fichue par orgueil. Je fais craquer mon cou pour me concentrer. Me vider la tête. C’est ce qu’il dit… Je dois faire le vide. J’inspire profondément et tente d’oublier le visage d’Anthony. Son sourire sardonique. J’efface peu à peu son visage de son esprit. J’efface tout.
Les armes alignées avec précision disparaissent. Remington n’est plus là. La cible non plus. Je baisse les yeux. Mes mains s’agitent sur le papier. Le téléphone a dû sonner parce que je m’en empare. Non… Ce n’est pas ma main. C’est celle d’Anthony. Mon cœur s’emballe. Il cogne férocement dans ma poitrine. L’image disparaît et pendant quelque seconde, il n’y a plus que le noir absolu. Je chancèle. Mes jambes sont du coton mais non, je reste debout. Je me tiens bien droite. Aveugle, toujours, je lance « Ne bouge pas ! »

Le sang file à toute allure dans mes veines. Je cligne des yeux pour que la réalité reprenne sa place. C’est le sang des Ciccelli qui coule dans mes veines. Mon visage se ferme, je l’imagine devenir aussi dur que de la pierre. Implacable comme celui de mon père. Concentré à l’image de Remington. Je suis une Ciccelli. Je ne suis pas juste une jolie poupée. Je raffermis ma prise sur l’arme. Elle n’est qu’une extension de mon bras. La matérialisation de ma vengeance. Je serais la balle. Je les mettrais tous à genoux. Ma colère s’est muée en certitude. Je les mettrais tous à genoux.

Je tire.

La balle a presque atteint le centre. Il me faut quelques seconde pour le comprendre. Je soupire de soulagement. Ma certitude n’a été que de courte durée. La tête me tourne. Par instinct, je réenclenche la sécurité et baisse mon bras. Ils ont gagné. Je ne serai jamais celle que j’aurai dû devenir. Je suis leur instrument. Un instrument peut-il trancher la gorge de celui qui l’utilise ? Je ne sais plus. Je suis fatiguée. Je baisse les yeux, attend le verdict de Remington. Comme s’il allait pouvoir me dire ce que je dois penser. Ce que je dois être. Je prie, également, pour qu’il prenne mon instant d’hésitation pour de la faiblesse, qu’il ne se doute pas de ce que je cache.

Mettre sa vie entre mes mains ? C’est une très mauvaise idée. N’a-t-il pas constaté à quel point je ne suis pas un soldat ? À quel point je suis incapable de viser correctement et d ‘atteindre le centre de la cible ? Pourquoi vouloir mourir à son âge ? Il n’est plus très jeune, certes, mais il a sûrement encore de belles années devant lui. Je serre les dents. Je ne désire pas paraître faible mais, je n’ai pas besoin de m’exprimer davantage. Mon apparence parle pour moi. Je ne suis pas une meurtrière, je suis une jolie femme. Remington enchaîne. Il n’y a dans sa voix aucune trace de peur, juste cette résolution calme, cette force tranquille. D’une manière incroyablement incompréhensible, cela me rassure. Je ne vais pas lui faire le plaisir de lui répondre. De toute façon, ce n’est pas ce qu’il attend de moi. Non, je n’ai jamais eu un tel pouvoir sur quelqu’un, détruire socialement une personne me suffit amplement. Pouvoir prendre la vie… La tête m’en tourne par avance. Je ne m’en sens pas apte. Ce n’est pas moi. Ce n’est pas ce que je suis.

J’ai beau me répéter en boucle cette phrase dans ma tête, une autre sensation s’infiltre sous mes doigts. Elle naît du contact avec l’arme, glisse sous ma peau, serpente dans mes veines jusqu’à m’atteindre en plein cœur. Une impression grisante de puissance et de pouvoir. Comme si, parce que je tiens sa vie entre mes mains, rien ne pouvait plus m’atteindre. Comme si j’étais invincible. Suffisamment forte pour détruire Anthony. Penser à Anthony est une idée idiote qui réveille mon pouvoir. Trop d’émotion sans doute. Je vois ses mains s’agiter, j’intime à Remington l’ordre de ne pas bouger. Tout se combine. Je me réveille de cette sorte de transe insupportable. Je reprends contenance. Je suis forte. J’ai le pouvoir de vie ou de mort. J’en suis capable.

La balle atteint le centre.

L’impression que j’ai eue s’est dissolue en même temps que mes illusions. Je baisse les yeux alors que Remington décide de m’interroger. Baby-sitter, conseiller, formateur et maintenant quoi ? Ce n’est pas par inquiétude qu’il me pose ses questions. Ce n’est pas pour mon bien. Je ne peux réprimer le frisson de terreur qui me traverse le dos, me coupe la respiration et s’éteint dans mes yeux. Je suis terrifiée parce qu’il sait que je cache quelque chose. Il m’est impossible de lui dire quoi que ce soit. Je suis désolée Remington, mais je ne peux rien te dire… Est-ce que j’aimerais pouvoir le faire ? Définitivement, oui. Mais, je ne peux faire confiance à personne. Le fait que Kate le sache est déjà, en soi, une abominable erreur qui risque de me coûter cher.
Quelles armes puis-je utiliser contre un tueur entraîné ? Les seules dont je dispose : mes mensonges.

« J’espérais viser ta tête, je suis déçue. » réponds-je d’un air moqueur. Ma petite moue suffisante n’est pas aussi convaincante que je l’aurais voulu. Après tout, c’est normal, je n’y crois pas moi-même. Inutile de dire que je ne cache rien, n’est-ce pas ? D’un geste sûr, je fais descendre le chargeur et le pose, ainsi que l’arme, sur la table adjacente. Mes lèvres se serrent.  Je ne compte plus sourire. Puisque je ne peux pas mentir, il ne faut pas compter sur moi pour dire la vérité.  J’inspire profondément et me retourne vers Remington. Vivement. Trop vivement.
Ma vision se trouble. Je chancèle mais parviens à rester sur mes pieds et à me tenir bien droite. Encore une fois, je cligne des yeux pour que chaque chose retrouve sa véritable place. Sans aucune distance, je le regarde droit dans les yeux. Je frémis. J’ai l’impression d’être vulnérable, d’être une enfant. Ma tête cogne douloureusement au rythme des battements de mon cœur. La sensation est déstabilisante, c’est vrai, mais, elle ne l’est pas autant que le regard de Remington. J’ai l’impression que son regard me traverse et qu’il voit clair. Allons, il faut que je me raisonne. Ce n’est qu’un homme. Un homme avec ses faiblesses et son orgueil. Un homme, c’est aisément manipulable.

« Je t’en prie, gifle-moi, Remington. » lui murmuré-je. Ce n’est pas un défi car je ne cherche pas à prouver que je suis la plus forte des deux. Il est évident que non. « Je n’irai pas pleurer auprès de mon père pour qu’il te tranche la main si tu la poses sur moi. De toute façon, ta main est trop précieuse pour eux. » Mes yeux ne le défient pas, ils hurlent une simple vérité. Il peut me frapper autant qu’il veut, je ne dirais rien. C’est ma vie que je joue. Qu’il me brise le poignet, je m’en remettrais. Par contre, si jamais il venait aux oreilles d’Anthony que je suis capable de voir à travers d’autres yeux que les miens… Là, ma formation commencerait. Adieu le mannequinat. Adieu mes rêves de liberté. Adieu ma moindre chance d’avoir une vie à moi. Je ne le permettrai pas.

Je fais alors la seule chose qui me sauvera potentiellement de cette situation. Remington est un homme. Comment trouble-t-on un homme ? Comment le fait-on fuir quand on sait qu’il en aime une autre ? Comment lui donne-t-on envie de vous fuir dès qu’il vous croisera dans les couloirs ? Je le sais. Je m’approche et tente de l’embrasser.

C’est bien cela qui m’effraie. L’insistance dont il saura faire preuve si je ne cède pas. Mon seul espoir reste encore de lui faire emprunter un autre chemin : celui de la colère et de l’agacement. Je n’hésite pas une seule seconde quand l’idée me vient à l’esprit. Je comble la distance qui nous sépare. Je tends mes lèvres vers lui, m’attendant à ce qu’il recule, à ce qu’il réagisse. Remington ne bouge pas. C’est comme s’il me défiait silencieusement d’aller au bout de ma pensée. Me prend-il pour quelqu’un de faible ? Me croit-il incapable d’aller au bout des choses pour protéger ma liberté ? Quelle erreur. Lui aussi me sous-estime finalement. Ils le font tous. C’est finalement lui qui cède. J’en éprouve une certaine fierté à le voir reculer alors que je me suis contentée de l’effleurer. C’est trop facile.

La victoire m’est volée. Elle éclate en une fraction de seconde. Remington me gifle comme on giflerait une enfant pour lui apprendre la vie. Personne ne lève jamais la main sur moi. Pas même mon père. Surtout pas mon père. Je brise toutes les limites du respect mais jamais, ô grand jamais, il ne s’autorise à user de violence. Je suis choquée, abasourdie, surprise. Je lui adresse, en premier lieu, un regard meurtrier. De quel droit a-t-il osé ? Malgré moi, je savoure également la brûlure de sa main sur ma joue. Je ne saurai expliquer pourquoi je ressens cette certaine satisfaction, cette curieuse fierté qui me prend aux tripes. J’ai fait voler son masque. Quelques secondes. Je l’ai battu, il a été forcé de me céder du terrain. Je porte ma main à ma joue et grimace un rictus. Mon visage. Mon si joli visage. Aurais-je un bleu demain matin ? Si oui, que dirais-je à mon père ?

Le combat n’est ,pour autant, pas terminé. Remington ne recule que d’un pas supplémentaire avant de feindre les grands seigneurs. Il pousse un soupire, à peine plus perturbé que cela. Il est persuadé de m’avoir percée à jour. Comme c’est amusant. Il ignore donc de quoi je suis capable pour me préserver. Si c’est un jeu, je vais gagner.

« Mais tu es en vie, non ? » lui demandé-je en levant les yeux vers lui. « Tu es en vie. Je ne te demande pas de mettre ta tête à côté de la cible et il y a peu de chance pour qu’on m’envoie sur le terrain. » Ni maintenant, ni jamais. Je me le promets. Avec insolence, je risque un sourire. J’évite de lui donner le fond de ma pensée. Il ne pense qu’à sa propre survie. Il me vendra sans hésitation si cela lui est nécessaire. Je refuse de courir ce risque.  Le feu de la rébellion ne s’est pas éteint en moi. Il n’a pas été étouffé. Il brûle toujours au fond de mes yeux. Malgré la fatigue, l’épuisement, et la migraine qui gagne en force à chaque seconde. Dans quelques minutes, ce sera elle qui me mettra KO.

J’avance d’un pas, glisse mes doigts sur ma joue, là où c’est douloureux.

« Dis-moi, comment vais-je expliquer cela ? » A-t-il la prétention de croire que je mentirai pour ces beaux yeux ? Le ferai-je ? « Alors tu aimes dominer ? » répliqué-je à sa menace. Mon sourire est faible. Il me faut plisser les yeux pour supporter la migraine naissante. Je tiendrais bon.  Je relève le menton avec fierté. « Lève encore une fois la main sur moi et tu es un homme mort. » Ce ne sont pas des paroles en l’air. J’ai appris, fureté, noué certains contacts. Tous ne sont pas comme lui. Certains n’ont pas besoin que les ordres viennent d’en haut pour prendre la vie d’un homme. Une sombre partie de moi désire le provoquer par un autre baiser. Osera-t-il seulement ? Sachant que je connais son secret… Osera-t-il mettre ses menaces à exécution par simple orgueil ou se pliera-t-il à mes ordres comme un gentil chien bien dressé qu’il est censé être ? J’avance d’un autre pas, le défiant. Le temps s’étire un peu avant que j’esquisse une moue de dédain. « Je souffre de migraine chronique qui entraîne des troubles de la vue. » Ce n’est pas un mensonge. Je brode simplement autour d’une vérité que je ne prononcerais jamais à voix haute. «  Tu cherches des secrets. Moi je n’y ai vu que l’occasion de te faire tourner en bourrique. » Qu’il n’oublie pas que je ne suis qu’une petite fille capricieuse qui ment pour tromper son ennui. Qu’il n’oublie surtout pas quel type de personne je suis. « Dommage que tu sois si vieux. Tu manques de fougue. » rajouté-je en haussa les épaules.

À mon tour je recule de deux pas, prétentieuse, joueuse, taquine. Combattant toujours la douleur qui prend de plus en plus de place sous mon crâne. Deux pas en arrière, un regard appuyé, un sourire charmeur et je tournerai les talons. Ne me restera qu’à courir, m’enfermer à double tour et pleurer jusqu’à ce que la fatigue m’emporte. Rien ne va plus dans ma vie. Rien.